И в зале был притушен свет.

Ты пытался объяснить ей что-то,

Но она лишь улыбалась в ответ.

Вы ушли, когда вечер подходил к концу,

И ты помнишь, как сейчас:

Ты сказал: «Отдай мне свою любовь».

Она ответила: «Бог подаст».

И это был самый меткий выстрел,

Выстрел в лицо, выстрел в упор.

Это было давно, прошло столько лет,

Но боль не прошла до сих пор.

Каждый день - это меткий выстрел,

И выверен прицела створ.

Вчера на улице ты встретил ее.

Еще не взошла луна,

И в темноте ты не видел ее лица,

Но ты знал, что это была она.

Она танцевала на пустой мостовой,

И оглянувшись и увидев, что вокруг нет людей,

Она остановилась и, обняв,

Поцеловала того, кто был рядом с ней.

Она стреляла, не целясь, но метко,

Это был выстрел в сердце, выстрел в упор.

Тебе было больно и как-то неловко,

Ты чувствовал себя, словно вор.

Каждый день - это меткий выстрел,

И выверен прицела створ.

Ты боишься выходить из дома,

Ты начал бояться людей

Знакомых и незнакомых.

Учреждений и очередей.

В тебя стреляют, значит, не просто так.

Стреляют - значит ты заслужил.

Наверное, ты слишком опасен, мой друг,

Не слишком ли долго ты жил?

Они стреляют стоя, лежа, с колена,

Из-за угла, но всегда в упор.

Сколько раз ты уже умирал,

Так почему же ты не привык до сих пор?

Каждый день - это меткий выстрел,

И выверен прицела створ.

Но каждый раз приходит мать-ночь,

И когда ты ложишься спать,

В голову приходит старый вопрос:

Ну, а будет ли завтра новый день опять?